Doble Cero

Bienvenidos

2012-08-23T19:58:00.000-07:00

Yo que nada sé de matemáticas intuyo que cuando no hay nada, dividir es una tarea inútil, es más probable llegar a un resultado positivo sumando o multiplicando…

Quisimos crear un espacio por donde transiten diferentes tipos de escrituras, textos y discursos. Que sean muchos y diferentes, así como de diversos lugares de la Argentina, como también de otros países. Y que a su vez, sea un punto de encuentro de la diversidad, tanto para los autores y como para los lectores.

El inicio de una publicación implica siempre el problema de la selección; así es que , si bien dejaremos abierta las posibilidades en la creencia de que siempre el futuro nos va a dar resultados inesperados, debemos plantear ciertas posturas básicas, algo así como principios éticos para este espacio: Pensamos que, así tanto como no nos gusta ni ver ni leer ni escuchar, NO queremos estimular que se vean/ lean /escuchen textos discriminatorios de ningún tipo hacia minorías raciales, sociales, sexuales, etc. Esperamos que este sitio se pueble de textos que respeten la diversidad religiosa, étnica, ideológica. Confiamos en qué podremos compartir, con quiénes dejen sus huellas por aquí, el anhelo de encontrar y proyectar en las expresiones artísticas, el síntoma liberador de la des-alienación.

Ante las nuevas experiencias y formas de comunicar que ofrece la tecnología actual, las diversas experimentaciones con las que tantos artistas (se) expresan (en) la actualidad; entendemos que las todas formas de la expresión no pueden ser abarcadas únicamente con la palabra, dada la naturaleza de nuestra realidad polifónica, cosmopolita, callejera, nativista, mitológica, urbana, suburbana, efímera... Por ello invitamos a quiénes recurren a variadas y múltiples formas de expresión – los que este medio posibilita- a dar cuenta de su experiencia vital en esta época que – seguramente – es similar a la nuestra, a la de todos los habitantes de este siglo que comenzó con tantos ceros como negaciones, refutaciones, incertidumbres y búsquedas de un nuevo comienzo. En definitiva, todos están invitados.

Sandra M. Acosta
G. Salvador Marinaro

Para comunicarte escribinos a:

revistadoblecero@gmail.com

SE LARGO 1ª RIFA CULTUURAL en Salta!!

2009-05-18T18:57:00.000-07:00

Para costear el nuevo número de la revista DOBLE CERO en papel y sostener su distribución GRATUITA, se largó una rifa con los mejores premios que pudimos poner a consideración... las obras de los autores de que publican aquíiii!!!
El sorteo se realizará con los tres primeros números de la Tómbola salteña y el precio a la venta de cada número es de $5 (cinco pesos).
1° Premio: Una obra plástica del artista plástico Julien Guinet, nacido en Migennes, Francia,y radicado en Salta.
Características del cuadro: Técnica mixta. 50 x 100 cm. S/T.
2° Premio: Un ejemplar del libro de cuentos No habrá nunca una puerta, de la escritora Lucila Lastero (1° Premio Concurso Provincial de Cuentos .Año 2006)
3° Premio: Un DVD con 2 (dos) cortometrajes del realizador audiovisual Luis Castro, quien junto al grupo Eggos realizó múltiples muestras en la ciudad de Salta.

Quiénes estén cerca de los integrantes de la revista en Salta, no pueden perderse la oportunidad de llevarse un cuadro original del nuestro talentosísimo compañero "franco-salteño"-Julien-, un libro de nuestra compañera y gran cuentista Lucila Lastero o los trabajos audiovisuales de gran originalidad de nuestro compañero Luis Castro de quien también pueden apreciar en este blog comic y escritos.

Desde Ya . MUCHAS GRACIAS!!!

Revista DOBLE CERO

Luis Castro

2009-05-06T17:01:00.001-07:00

LA PIEDAD DE LOS ACROBATAS

Emilce se persigna antes de salir a bailar, brilla sin culpas porque sabe que nadie la conoce, y puede sentirse infinita.

En otro rincón del mundo, el hombre que la desea duerme con una mujer que no se le parece, y se siente apenas excitado por su piel.

Yo que soy dueño de sus vidas, no quiero seguir escribiendo por miedo a hacerles daño.

JE NE COMPRENDS PAS

Sobre la arena quemada se sentó a dibujarlo desnudo. Fascinada por su mirada orgullosa falseó las dimensiones de su pene para dejarlo ser el hombre que creía ser.

Con resignación dejó que la poseyera y su semen no era tan blanco como había deseado.

Fueron poco felices pero cada vez que se quitaban la ropa dejaban de sentirse frágiles.

Y no está bien ni está mal, a veces el amor es un cuento sin moraleja.

Lucila Lastero

2009-05-06T16:55:00.000-07:00

Ha publicado el libro No habrá nunca una puerta, que ubtuvo el Primer premio de Narrativa de la Provincia de Salta.

Cena

El hambre me está taladrando el estómago. Por suerte ya conseguí la comida. Y estoy por llegar a casa, es aquí nomás, falta poco.

Apuro el paso, casi arrastrando con mi brazo derecho la bolsa de víveres que serán mi cena.

¡La puta madre!. No hay nada que comer... A estos vecinos de mierda sólo se les ocurrió tirar papeles y botellas de plástico vacías.

¿Dónde estará?

Mamá no aparece. ¿Dónde estará mamá? Se fue anoche y no volvió. Mis hermanos están muy tristes. A papá lo vi angustiado y haciendo llamadas telefónicas a todas partes.

¿Dónde estará mamá?. Ya es hora de dormir y no puedo porque no dejo de llorar. Papá no viene a consolarme. Dice que está muy ocupado, que tiene que terminar cuanto antes ese pozo profundo que está haciendo desde esta mañana en el patio

Despojo

Alcancé la plata al recepcionista. Dejé la valija grande en la sala de espera. Dejé mi nombre y mis datos completos asentados en el registro de visitantes.

Cuando llegué a aquella habitación, no tenía dinero, ni equipaje... ni sabía cómo me llamaba.

2009-05-03T19:52:00.000-07:00

La política de la carne

hacer de la opinión una forma de vida

una lógica difusa del estado

2009-05-03T19:50:00.001-07:00

A la perinola!

A la pipeta!

Qué edad tendrán estás frases?

2009-05-03T19:49:00.001-07:00

Cuando uno intenta sofocar los demonios sólo consigue pasiones de supermercados

Darío Villalba

2009-05-03T13:46:00.000-07:00

Textos extraídos del libro Lo que se del fuego, que obtuvo el Primero premio de poesía inédita de la Provincia de Salta.

CONSEJOS PARA UN MUERTO

Cumpla estrictamente

con el último suspiro

y ante cualquier aburrimiento

busque rodearse de sus pares

Jamás intente

parar sus huesos

buscar un respiro

o salirse de su mudez

Guárdese oscuro

en la quietud de su sangre

Sin exagerar

permanezca firme

en la exacta medida de lo sucedido

Eleonora Kosarts

2009-05-03T13:41:00.001-07:00

Haga click en la imagen para ampliar

Próximas actividades

2009-03-15T07:40:00.001-07:00

Doble Cero N 1 (Piloto) height="500" width="100%" > value="http://d.scribd.com/ScribdViewer.swf?document_id=13426876&access_key=key-2443uy8kt8lgmoey2qwn&page=1&version=1&viewMode=">

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2008-10-29T11:32:00.001-07:00

Responsables de este emprendimiento:

Sandra M. Acosta:
sandra.acosta77@gmail.com

Quiénes somos?

2008-10-29T11:23:00.002-07:00

Responsables de este emprendimiento:

Sandra M. Acosta:
sandra.acosta77@gmail.com

G. Salvador Marinaro:
salvadormarinaro@gmail.com

Quiénes somos?

2008-10-29T11:23:00.001-07:00

G. Salvador Marinaro

2008-10-20T14:44:00.000-07:00

Souvenires y papeles rotos

I
Pordioseros de la noche. El silencio y la violencia de los actos. Un suburbano camina entre la barbarie. Soy el dios de lo putrefacto y lo artificial. ¿Quién pidió una hamburguesa doble? La cultura se pudre o se ha podrido.

IV
Por qué yo no soy dios? Técnicamente yo hice más merito que él para serlo. Esa es la mayor injusticia de todo el universo, que después de 600.000 horas de vida, el hombre diga “bueno, eso era todo”. Es tremendamente injusto, dios, por qué yo no soy inmortal?. El tiempo es tan poco, no ser igual a él, nuestra vida dura sólo 2 minutos; y por ende, todo es en vano. La gloria, el placer y la alabanza. Todo es efímero, y dura lo que dura la risa de dios. Por qué no me tocó a mí serlo? por qué él?.

X
-Heredamos lo peor de la historia.
-Qué cosa?
-Esa sensación de impotencia. No podemos hacer nada ni lo vamos a hacer.
-No vas a cambiar el mundo. Enténdelo, no podes.
-Ya se pero...
Sino lo puedo cambiar, no me puedo quejar.
No lo puedo hacer.
Exhibir el dolor sin ninguna búsqueda o razón.
Quiero combatir dragones,
o a los ejércitos de Napoleón,
pelear por mi supervivencia en el Holocausto,
planear una revolución.
Cuan distinta nos dejaís la historia?!
-Ah?
-No quiero ser un tonto más que añora el pasado.
No quiero pero necesito luchar.
Justificar mi vida o mi comodidad.
Emprender que algo surja de mí
y no esta dialéctica del estate quieto.
Porque no podemos empezar de nuevo,
soñar sideralmente,
que nos impide volver a resurgir
todo lo que hemos olvidado
lo que hemos tirado por la borda por considerarlo inecesario
Alguien nos dirá que no?
Quien puede negarle a un mortal, su motivo, o su razón para vivir.
-Sabés que no se puede, es la época.
-La época.

Conversaciones entre Sabina y Franz

Franz:
Este amor
que es sólo un invento de Occidente
del siglo XIV,
Este amor
que no existió
ni existirá en todas las culturas.
El amor
que es sólo una construcción,
barata,
que intentó desplazar
los vínculos vasallales
feudales
los vínculos que tenían
los caballeros
con sus señores.
Con este amor,
Estomacal
genital-respiratorio
Con este amor que empieza
con mis dedos atravesando
tu pelo (negro),
cuando te sueño vestida con el manto de la Virgen de Lujan.
Con este amor,
invento,
constructo,
barato,
genital-virginal,
vestido a la antigua.
Con este amor es con quien me levanto,
me sepillo los dientes,
subo al subte,
escribo un par de tonterías.
Sos mi entidad abstracta
por la cual lucho
mi gran frase poética
con la cual he armado
todos mis ideales
vanos
huecos
vacíos pero vitales.
Este amor que es sólo
una transposición de las ideologías
a una persona que pasa a tener todas las virtudes
de poeticidad
de idealidad
de inexistencia.
Con vos, Sabina,
como entidad abstracta,
me levanto,
desayuno,
cocino,
juego a pensar cómo mis acciones te complacerían
cómo hacer de mi vida un objeto bello
para regalarte.
A vos,
Sabina,

Ora pro nobis
pecaturibus.

Azulejos azules y el fin de los grandes relatos

Este vez no me olvidé el saco. Camino por la avenida viendo pasar los colectivos vacíos. Me imagino que el fin de los grandes relatos es una película, y por qué no?. Digo imagino a todas las ideologías encarnadas en una mujer de una película de Hitchcock. La mujer está en la bañadera y de repente termina asesinada en el piso. Las fotos del lugar: una mujer de pelo rojo encontrada muerta, los azulejos azules y el contraste de la sangre. No tenemos más que hacer. Vivimos en el momento que se agotó la magia, se pinchó el globo. Las luces y los máquinas siguen funcionando, todo sigue funcionando. Y pensar que cada uno de los placeres que reproducen y que consumimos tuvo su lucha, que no repetiremos, y por ende, no merecemos el resultado. Mi boca puede decir más de lo que digo, yo puedo hacer más. Pero dónde están las razones?. A qué dios le voy a rezar a la noche? Y para qué? No necesito más bienes de consumo. Miro los autos pasar, dios recoge unos cartones en la esquina, las ideologías recién apuñaladas sangran en algún baño de Palermo. Lo bueno está pasado de moda.

Sandra M. Acosta

2008-10-20T14:41:00.000-07:00

LOS PIOJOS

No es que no me dén asco los mocos
pero más asco me da tu risa
detesto tu risa
burlándote de las heridas
del mundo
y tengo más asco y pena por
tus neuronas que tienen
menos vida que uno sólo de los piojos
de estos pibes
y me repugna saber que escondes
bajo todo ese perfume importado
el tufo fermentado que sale de todos tus poros,
el más puro legado de tus padres
y al que nunca te animarías a renunciar
en tus venas
de raza y sangre
podrida desde tu origen

Náuseas ante tu cara de barro cutina
para esconder los granos
que delatan tu masturbación
para llegar virgen
a la cama de alguien
que ya ha ensuciado
demasiadas sábanas
con prostitutas
que viven en las villas
donde corren sus hijos
llenos de mocos,
pies sucios
y llenos de piojos.

TIGRE
En el muelle azul sobre el Río Luján
la noche huele a peces.
Mi padre me enseñó que entre los juncos,
aprovechando la oscuridad,
las tarariras acechan,
como tigres,
a sus presas

Pienso en Artl.
Lo imagino observando desde el fondo
este ritual de antropofagia.
La mera supervivencia.

En la costa, más allá del Parque,
en la hondura de las villas,
se escucha un tiro
como un rugido.

MARIPOSAS
Hoy no quiso usar ropa interior,
así es que, así nomás, se puso la pollerita tableada
y salió a la calle
Sentada en la plaza abrió SU libro de poemas
Cuando pasé y la miré
cruzó las piernas tímidamente,
para que no sea tan evidente,
la sonrisa complaciente
de su sexo.

Contactos

2008-08-23T20:02:00.000-07:00

Doble Cero, debido a su carácter "interdisciplinario", propone mes a mes distintas actividades vinculadas con el grupo. Como así también en distintas provincias.

En Salta:

Inscripciones abiertas!

TALLER DE COMICS 2009

a cargo de Luis Castro y Eleonora Kortsarz

jueves de 19:30 a 21:00 hs.

La Guarda / Catamarca 253 / Salta

Objetivos del taller: El taller se plantea como un espacio donde desarrollar la imaginación y asimilar las técnicas narrativas características del cómic. A través de clases dinámicas, el alumno podrá crear sus propios personajes, desarrollar historias íntegramente y tener nociones básicas de diseño gráfico y editorial, más edición de revistas (fanzine) conteniendo dichas historias.

ELEONORA KORTSARZ: estudió Animación clásica, Realización audiovisual y Pintura. Entre sus publicaciones se destacan: “Perder la cabeza”- Comic Revista Front- Num.13- Brasil. “El niño que fue Dios”- Comic Revista Front-Num.14- Brasil. Publicación de comics en Internet www.portalcomic.com Colaboraciones mensuales-Comic Revista digital “El Interpretador”. Ilustraciones para artículos históricos Revista dominical del diario “El Tribuno”-Salta. Empirical Majesty- Comic Ediciones JOB – UK. Vidas Prestadas – Comic. Ediciones FX gráphic- Barcelona-España. Marabunta comics Edición independiente-Salta- Argentina. Culebra 2- Comic Ediciones FX gráphic- Barcelona-España. EXPOSICIONES: 2003-Festival Internacional do Quadrinho- Belo Horizonte- Brasil. 2005- Bristol Comic Expo- UK.

LUIS CASTRO: es Realizador Audiovisual y Guionista. Trabaja desde el año 2000 en la realización de cortometrajes de manera independiente y autogestionados. También en el dictado de talleres de cine e historieta. De manera paralela ha guionado comics que se editaron de manera digital y en España, junto a Eleonora Kortsarz edita la revista de historietas “Marabunta”. Taller de cine, video y comics “Egoss.”. Publicación del comic “Más viejo que Dios” Editorial FX- Barcelona- España. Publicaciones digitales: EL INTERPRETADOR. “Ceniceros” – guión: Luis Castro- dibujos: Eleonora Kortsarz. http://www.elinterpretador.net.

INFORMES E INSCRIPCIONES

La Guarda. Espacio de artes visuales
Catamarca 253, CP 4400, Salta, Argentina
Lunes a Viernes de 18 a 21 hs.

Contacto: 0387 154424779
info@artelaguarda.com.ar
www.artelaguarda.com.ar

Gaston

2008-08-23T18:55:00.001-07:00

ESTO ES

Mi cuerpo.
Los movimientos que están fuera de mi.
El espacio que me rodea.
Las garras del tigre
siempre a punto de alcanzar mi cara.
Nunca tuve piedad de vos.
Los amaneceres rojos.
La espina hincada en la punta de la lengua.
La autoridad.
El fantasma en el dormitorio ajeno.
Lo que todavía no puedo decir.
No es una enumeración.
Ahí afuera no hay nadie
hasta que desaparezco.
Ya no soy de los que se van.
Ya no vuelvo.
Cuando despierto
los pájaros recuperan sus jaulas.
No me mientan,
me siento bien así.
La puerta de nuevo cerrada,
justo cuando la novedad
alza sus pies de sirena.
Sigo escribiendo
sobre la ventana mojada.
Sigo esperando la lluvia.
Sigo caminando
como si la luna fuera
el último cometa que se traga la tierra.
Digas lo que digas
tu cuello pende de la soga
y ya no me hace gracia este silencio.
Atracción. Rechazo.
Soy un mal ajedrecista.
No quiero ser
otra cosa que peón.
La pieza que nadie ve
hasta que se define el juego.
Pero hablaba de otra cosa.
Ya no recuerdo
porqué estaba triste.
La defensa maníaca.
Los cuchillos a medianoche.
La desmanicomialización.
Me siento y espero.
La tormenta se lleva todo
al menos por un tiempo.
Tiempo al tiempo.
Te podré dar la espalda
cuando no esté tan presente.
Tantas rejas no amansaron
Mi sed de besar al tigre.
Lo que no veo
acecha tras mis ojos.
El bajar la guardia
como primera barrera.
La ficción es
la promesa más convincente.
La fricción para que vuelvas.
Pero hablaba de otra cosa.
Esto no es
una enumeración.
El escándalo.
La ira contenida.
Lo que acepto sin reservas.
Aunque no lo entiendas,
cuando estás cansado de correr
hasta la menor ventaja te hace libre.
Terminó la sesión.
Tengo problemas con el espacio.
Mi madre me hizo cobarde.
La autoridad sigue sin rostro.
Lo que amo es mentira.
La mentira es amor.
Odio la mentira
porque no sé mentir.
Mientes
porque no sabes amar.
Alguna vez quise matar a mi hermana.
No tengo fe
pero aún así sé
que algo maravilloso está a punto de pasar.

Escorpiones en la balsa

-Las hormigas no existen-
Algo más
que un simple ejercicio intelectual.
No existen, desde luego,
hay argumentos fuertes.
-Tan sólo están en tu mente-
Ya voy entendiendo.
Ahora,
poco a poco,
su inexistencia llena
Cada recoveco
Cada curva engañosa
Cada cimiento inestable
Cada eco en lo indecible
Ellas, las inexistentes,
superestructuralmente
antropofágicamente
devoran tu recuerdo
llevando los últimos pétalos
que el invierno/cuando por alguna razón/para su reina muerta
No más que un simple ejercicio intelectual.
La tierra húmeda,
los huesos florecidos...
¿En qué pensaba cuándo pasó?
Creo que fue en noviembre.
Algunos meses más tarde/Un pájaro blanco, gato saltando
Mi abuelo cada noche
regaba los pies desnudos de los árboles.
(Jamás lloré)

Antropofágicamente,
en forma simultánea,
las hormigas no existen.
La iconoclastia.
Una sala de espera,
sangre, túnel de sábanas y jeringas:
la sombra indefinida de la herida.
Era mucha la distancia,
los jardineros azules,
los sapos con correa.
La inexistencia se supera.
Subterraneamente.
El niño desentierra Galilea,
las flores de sal.
Rociando el jardín de los deseos
el veneno póstumo.
Tras las sobras del perro.
Tras los senos de Diana.
In memorian
del pichón asediado en el huerto.
Tras los argumentos,
lejos ya,
de lenguas tentaculares.
Tras la manzana que aún no probó
ni el arból ni la flecha.
No existe,
sólo está en mi mente.
Evidentemente
esa estatua vió caer demasiado.
Ermitaños sin honores ni paciencia,
semidioses.
En el cementerio sólo existe
quien logra mantenerse de rodillas.
Mis dedos recorren
la cabellera del Diablo.
-No existe,
sólo está en tu mente-
Quizás Mr. Zappa tenía razón.
Quizás era yo el equivocado.
Antropofágicamente.
Los jardines estériles,
los labios pintados,
los campos de concentración.
Mis párpados sin medalla
me protegerán de la niebla.
Ese trote imperceptible,
la lluvia ácida,
el mantel negro sobre el pasto.
¿Para qué detenerse?
De nuevo hay picnic en la selva.
Escorpiones en la balsa

14/02/06
Después de usted...

¿Quién me quita esta tranquilidad?
Con el ánimo disperso.
Buscando no sé que cosa.
Como un mono saltando
entre árboles desnudos.
Con la soledad mostrando sus rostros inútiles
a mis ojos tendidos sobre el diván.
Sentado observo
en el patio trasero de la luna
como las hormigas despegan en sus cohetes
cansadas de construir casas
que se eleven en el aire.
Demasiado pesado para seguirles.
Demasiado para que mi curiosidad
sea más que testimonial.
Sé que tengo los días contados,
que cada palo en la rueda
me acelera más.
Que alguien decide la lluvia
y que yo, falsamente,
decido mojarme.
Sentado
con mi hombro lleno de nubes
y la garganta seca
de tantos desiertos en la ausencia,
de tantos silencios
que pretenden no oirse.
Pero igual sigo
con este dique a la paciencia
ya sin más que contener.
Con el agua acostumbrada
a someterse en todo.
Los buitres atacan
porque el mundo se paraliza
y la parálisis es igual a la muerte.
Enfermo,
como una rosa sin espinas,
los elogios hacia cada herida
forman nuevas murallas frente a mi sombra.
Aunque las luces,
siempre ávidas de lo evidente,
no sepan que finalmente
mi sombra y yo somos uno.
Finalmente.
Ahora soy por completo
y presiento
que todo será diferente.
Sentado observo
en el patio trasero de la luna
como huérfanas las hormigas
construyen casas que se elevan en el aire.

En este momento no lo puede atender,
después de la señal,
deje su mensaje.

Subjetividades

Cuesta tomar conciencia
de que ese día estarás ahí.
Sonámbulo y desnudo
entre flores húmedas.
No recuerdo mi nombre
cuando estoy contigo.
Sencillamente porque soy otro.
Sencillamente
porque nadie me llama.
Y cuando la luna inunda mis pies
la distancia,
esa herida en mi voluntad,
vuelve a crecer.
Y entonces espero
que ese tren llamado adiós
no llegue
aunque sólo pueda volver.
Fuiste quien recuerdo.
Sos quien olvidé.
Y cuesta tomar conciencia
de que ese día estarás ahí.
Quizás llegue el arrepentimiento
y yo aprenda a herir con él.
Quizás una sonrisa
hubiese ocultado el llanto a tiempo.
Pero la sed presiente.
Y en el teatro de la mente
no hay telón.
Fuiste quien recuerdo.
Sos quien olvidé.
Y cuesta tomar conciencia
de que ese día estaré ahí.
Bajaré teñido de bruma
y tus ojos velarán mi rabia.
Y aunque no enfrente la derrota
ya ves,
el silencio cubrirá de faltas
mi grito contenido.
Ya pasó
el tiempo de mezclar huellas en el barro.
Si sé adonde vas
sabré cuando detenerme.
Quizás baste con cerrar los ojos.
Para poder alcanzarte.
Para volver a ver.
Fuiste quien recuerdo.
Serás quien olvidé.

Introspectiva anacrónica o no

Yo no me miro en el espejo de ellos.
Miles murieron para sacarme de la cárcel
y sólo uno bastó
para esconder la llave.
Miro a los que dicen querer el cambio,
pero no comparto su hambre de gloria,
su apetito de inocencia.
Si bien algunas veces,
en su apariencia sin sombra,
me regalan latidos que no bebo.
Río, sangro y muero.
Pero como en ellos
mi muerte es superficial:
No contamina el vuelo
de quienes arrastran nuestras alas.
Como harían ellos
caemos
y nos miramos desde arriba
mientras dura lo que tarda en ser derribado.
En su perecer soy converso.
Reúno la bondad
de aquellos incapaces de hacer mal
a quienes aúllan con piel de cordero.
No tengo porque pertenecer
al vulgo incauto
a su comedia ebria.
Desaparecen las banderas
sobre el cuerpo apátrida de la tierra.
Y hay quienes, en su reflejo dolorido,
no conocen las causas
rezan.
Subsistiendo.
Buscando dientes de oro
en sonrisas viejas,
izando rostros mutilados,
bajando las manos
cuando las botas se alzan.
La sangre teñirá el humo
cuando las balas sean de plata.
Cuando los que vemos pero no oímos
digamos lo que no creemos:
Santos predicando el grito.
Ídolos sobre promesas.
Luna llena.
Ausencias viejas
que ya no hacen falta suprimir.
Y la gran conciencia
sobre su alfombra corroída
lanzando nuestros ojos
cuando todo gira.
Nos invita a sentir más,
a vivir menos,
a jugar igual...
Es fácil,
cuando no tenemos nada que perder
ganan los que más tienen.
Decididos
dieron de comer sangre a los gusanos,
y la tierra tragó sus dedos
y la miseria llegó
para instalarse en todas las puertas.
Su cara demuestra
que en el espejo de los cómplices
nuestros ojos están rotos.
Más que huir y la columna de fuego,
más que quebrar la tierra en nuestros cuerpos,
más que unir a un pueblo
bajo la máscara heroica
de un suicidio sin muerte.
Ignoran donde duermen
los consejeros y mendigos.
Piden paciencia
y sólo resta hastío.
Piden romper las estatuas
mientras todo sigue inmóvil.
Desde su espejo veo respuesta.
Los veo a ellos.
Tan sólo miro.
Y ciego siento sus miradas
atravesar mi fiebre.
¡No quiero pertenecerles!
Si no soy quien corre
ni quien los cubre
¿Por qué aferro este espejo
y les impido escapar?
Esclavitud y muerte.
Soy quien pudo ser el próximo.
La luz
queda herida en mi boca.
Mi madre en la cuna
me apuñala el verso.
Jura, lucra y conjura
la experiencia venida abajo.
Y con el libro bajo el brazo
los que creen ser libres
creen tener la razón,
aunque no puedan probarlo
más allá de la jaula donde los pájaros
creen ser dueños de su canto.
Hace mucho que apagaron el reflejo
en nuestros iguales.
Y dormimos.
Pensándonos solos,
creyendo la noche.
Hace poco que veo el Sol
y todavía creo.
Pienso que se quema el cielo.
Lo miro todo a mi alrededor:
Todos son cobardes.
haciéndome compañía,
despertando en plena caída.
Sabemos unir las voces en un solo grito.
Sabemos que herida debe sanar
y cual debe herir.
Pero confundimos el grito de euforia
con el de dolor.
Y eso es un síntoma de nuestra derrota.
La ignorancia no ha vuelto a ser fingida.
Los miro en un juicio sin palabras.
Me juzgan por no hablar de cielos partidos
y espinas sin rosa.
Parten mi conocimiento en utopía
y psicología de balas sin munición.
El disparo es constante
y el espejo aún resiste.
Mis pies sobre sus huellas.
En mis manos sus herramientas.
Devolviendo lo que nos quitan,
con el espejo que continúa roto.
Herramienta sobre sus manos.
Soy.
Huella bajo sus pies.
Palabra sobre los que olvidaron hablar.
El enfermo terminal ya no es asistido.
El reflejo ya no divide.
En el espejo nos vemos todos.

El muerto que nos mira
puede ser culpable
si sabe que nos mira
y eso
puede suceder.

El letargo

Me acerqué dando vida al que reforma,
con sus labios callando mi paso.
Sólo un año de andares sin camino
que todo tu destino
no supo controlar.

Ríe y no encuentra ya palabras
agitando las espadas
de una herida que no vi
ni supe calcular.

Pero ahora sé
que fue todo por quedarme
agazapado entre las sombras
donde el brillo de los ojos
es reflejo del final.

Así...
Extasiado hasta morir
sólo busco que la muerte,
que descansa y me promete,
sueñe todo una vez más.

Y si retornar prefiere
que me busque y que me estreche
contra el cielo que no quiero
ver su rostro en la piedad.

Ríe y no encuentra ya palabras
agitando las espadas
de una herida que no vi...
Es cuestión de simular.

2008-08-23T18:55:00.000-07:00

ESTO ES

Mi cuerpo.
Los movimientos que están fuera de mi.
El espacio que me rodea.
Las garras del tigre
siempre a punto de alcanzar mi cara.
Nunca tuve piedad de vos.
Los amaneceres rojos.
La espina hincada en la punta de la lengua.
La autoridad.
El fantasma en el dormitorio ajeno.
Lo que todavía no puedo decir.
No es una enumeración.
Ahí afuera no hay nadie
hasta que desaparezco.
Ya no soy de los que se van.
Ya no vuelvo.
Cuando despierto
los pájaros recuperan sus jaulas.
No me mientan,
me siento bien así.
La puerta de nuevo cerrada,
justo cuando la novedad
alza sus pies de sirena.
Sigo escribiendo
sobre la ventana mojada.
Sigo esperando la lluvia.
Sigo caminando
como si la luna fuera
el último cometa que se traga la tierra.
Digas lo que digas
tu cuello pende de la soga
y ya no me hace gracia este silencio.
Atracción. Rechazo.
Soy un mal ajedrecista.
No quiero ser
otra cosa que peón.
La pieza que nadie ve
hasta que se define el juego.
Pero hablaba de otra cosa.
Ya no recuerdo
porqué estaba triste.
La defensa maníaca.
Los cuchillos a medianoche.
La desmanicomialización.
Me siento y espero.
La tormenta se lleva todo
al menos por un tiempo.
Tiempo al tiempo.
Te podré dar la espalda
cuando no esté tan presente.
Tantas rejas no amansaron
Mi sed de besar al tigre.
Lo que no veo
acecha tras mis ojos.
El bajar la guardia
como primera barrera.
La ficción es
la promesa más convincente.
La fricción para que vuelvas.
Pero hablaba de otra cosa.
Esto no es
una enumeración.
El escándalo.
La ira contenida.
Lo que acepto sin reservas.
Aunque no lo entiendas,
cuando estás cansado de correr
hasta la menor ventaja te hace libre.
Terminó la sesión.
Tengo problemas con el espacio.
Mi madre me hizo cobarde.
La autoridad sigue sin rostro.
Lo que amo es mentira.
La mentira es amor.
Odio la mentira
porque no sé mentir.
Mientes
porque no sabes amar.
Alguna vez quise matar a mi hermana.
No tengo fe
pero aún así sé
que algo maravilloso está a punto de pasar.

Escorpiones en la balsa

-Las hormigas no existen-
Algo más
que un simple ejercicio intelectual.
No existen, desde luego,
hay argumentos fuertes.
-Tan sólo están en tu mente-
Ya voy entendiendo.
Ahora,
poco a poco,
su inexistencia llena
Cada recoveco
Cada curva engañosa
Cada cimiento inestable
Cada eco en lo indecible
Ellas, las inexistentes,
superestructuralmente
antropofágicamente
devoran tu recuerdo
llevando los últimos pétalos
que el invierno/cuando por alguna razón/para su reina muerta
No más que un simple ejercicio intelectual.
La tierra húmeda,
los huesos florecidos...
¿En qué pensaba cuándo pasó?
Creo que fue en noviembre.
Algunos meses más tarde/Un pájaro blanco, gato saltando
Mi abuelo cada noche
regaba los pies desnudos de los árboles.
(Jamás lloré)

Antropofágicamente,
en forma simultánea,
las hormigas no existen.
La iconoclastia.
Una sala de espera,
sangre, túnel de sábanas y jeringas:
la sombra indefinida de la herida.
Era mucha la distancia,
los jardineros azules,
los sapos con correa.
La inexistencia se supera.
Subterraneamente.
El niño desentierra Galilea,
las flores de sal.
Rociando el jardín de los deseos
el veneno póstumo.
Tras las sobras del perro.
Tras los senos de Diana.
In memorian
del pichón asediado en el huerto.
Tras los argumentos,
lejos ya,
de lenguas tentaculares.
Tras la manzana que aún no probó
ni el arból ni la flecha.
No existe,
sólo está en mi mente.
Evidentemente
esa estatua vió caer demasiado.
Ermitaños sin honores ni paciencia,
semidioses.
En el cementerio sólo existe
quien logra mantenerse de rodillas.
Mis dedos recorren
la cabellera del Diablo.
-No existe,
sólo está en tu mente-
Quizás Mr. Zappa tenía razón.
Quizás era yo el equivocado.
Antropofágicamente.
Los jardines estériles,
los labios pintados,
los campos de concentración.
Mis párpados sin medalla
me protegerán de la niebla.
Ese trote imperceptible,
la lluvia ácida,
el mantel negro sobre el pasto.
¿Para qué detenerse?
De nuevo hay picnic en la selva.
Escorpiones en la balsa

14/02/06
Después de usted...

¿Quién me quita esta tranquilidad?
Con el ánimo disperso.
Buscando no sé que cosa.
Como un mono saltando
entre árboles desnudos.
Con la soledad mostrando sus rostros inútiles
a mis ojos tendidos sobre el diván.
Sentado observo
en el patio trasero de la luna
como las hormigas despegan en sus cohetes
cansadas de construir casas
que se eleven en el aire.
Demasiado pesado para seguirles.
Demasiado para que mi curiosidad
sea más que testimonial.
Sé que tengo los días contados,
que cada palo en la rueda
me acelera más.
Que alguien decide la lluvia
y que yo, falsamente,
decido mojarme.
Sentado
con mi hombro lleno de nubes
y la garganta seca
de tantos desiertos en la ausencia,
de tantos silencios
que pretenden no oirse.
Pero igual sigo
con este dique a la paciencia
ya sin más que contener.
Con el agua acostumbrada
a someterse en todo.
Los buitres atacan
porque el mundo se paraliza
y la parálisis es igual a la muerte.
Enfermo,
como una rosa sin espinas,
los elogios hacia cada herida
forman nuevas murallas frente a mi sombra.
Aunque las luces,
siempre ávidas de lo evidente,
no sepan que finalmente
mi sombra y yo somos uno.
Finalmente.
Ahora soy por completo
y presiento
que todo será diferente.
Sentado observo
en el patio trasero de la luna
como huérfanas las hormigas
construyen casas que se elevan en el aire.

En este momento no lo puede atender,
después de la señal,
deje su mensaje.

14/02/06
25/02/06
Subjetividades

Cuesta tomar conciencia
de que ese día estarás ahí.
Sonámbulo y desnudo
entre flores húmedas.
No recuerdo mi nombre
cuando estoy contigo.
Sencillamente porque soy otro.
Sencillamente
porque nadie me llama.
Y cuando la luna inunda mis pies
la distancia,
esa herida en mi voluntad,
vuelve a crecer.
Y entonces espero
que ese tren llamado adiós
no llegue
aunque sólo pueda volver.
Fuiste quien recuerdo.
Sos quien olvidé.
Y cuesta tomar conciencia
de que ese día estarás ahí.
Quizás llegue el arrepentimiento
y yo aprenda a herir con él.
Quizás una sonrisa
hubiese ocultado el llanto a tiempo.
Pero la sed presiente.
Y en el teatro de la mente
no hay telón.
Fuiste quien recuerdo.
Sos quien olvidé.
Y cuesta tomar conciencia
de que ese día estaré ahí.
Bajaré teñido de bruma
y tus ojos velarán mi rabia.
Y aunque no enfrente la derrota
ya ves,
el silencio cubrirá de faltas
mi grito contenido.
Ya pasó
el tiempo de mezclar huellas en el barro.
Si sé adonde vas
sabré cuando detenerme.
Quizás baste con cerrar los ojos.
Para poder alcanzarte.
Para volver a ver.
Fuiste quien recuerdo.
Serás quien olvidé.

01/03/06
Introspectiva anacrónica o no

Yo no me miro en el espejo de ellos.
Miles murieron para sacarme de la cárcel
y sólo uno bastó
para esconder la llave.
Miro a los que dicen querer el cambio,
pero no comparto su hambre de gloria,
su apetito de inocencia.
Si bien algunas veces,
en su apariencia sin sombra,
me regalan latidos que no bebo.
Río, sangro y muero.
Pero como en ellos
mi muerte es superficial:
No contamina el vuelo
de quienes arrastran nuestras alas.
Como harían ellos
caemos
y nos miramos desde arriba
mientras dura lo que tarda en ser derribado.
En su perecer soy converso.
Reúno la bondad
de aquellos incapaces de hacer mal
a quienes aúllan con piel de cordero.
No tengo porque pertenecer
al vulgo incauto
a su comedia ebria.
Desaparecen las banderas
sobre el cuerpo apátrida de la tierra.
Y hay quienes, en su reflejo dolorido,
no conocen las causas
rezan.
Subsistiendo.
Buscando dientes de oro
en sonrisas viejas,
izando rostros mutilados,
bajando las manos
cuando las botas se alzan.
La sangre teñirá el humo
cuando las balas sean de plata.
Cuando los que vemos pero no oímos
digamos lo que no creemos:
Santos predicando el grito.
Ídolos sobre promesas.
Luna llena.
Ausencias viejas
que ya no hacen falta suprimir.
Y la gran conciencia
sobre su alfombra corroída
lanzando nuestros ojos
cuando todo gira.
Nos invita a sentir más,
a vivir menos,
a jugar igual...
Es fácil,
cuando no tenemos nada que perder
ganan los que más tienen.
Decididos
dieron de comer sangre a los gusanos,
y la tierra tragó sus dedos
y la miseria llegó
para instalarse en todas las puertas.
Su cara demuestra
que en el espejo de los cómplices
nuestros ojos están rotos.
Más que huir y la columna de fuego,
más que quebrar la tierra en nuestros cuerpos,
más que unir a un pueblo
bajo la máscara heroica
de un suicidio sin muerte.
Ignoran donde duermen
los consejeros y mendigos.
Piden paciencia
y sólo resta hastío.
Piden romper las estatuas
mientras todo sigue inmóvil.
Desde su espejo veo respuesta.
Los veo a ellos.
Tan sólo miro.
Y ciego siento sus miradas
atravesar mi fiebre.
¡No quiero pertenecerles!
Si no soy quien corre
ni quien los cubre
¿Por qué aferro este espejo
y les impido escapar?
Esclavitud y muerte.
Soy quien pudo ser el próximo.
La luz
queda herida en mi boca.
Mi madre en la cuna
me apuñala el verso.
Jura, lucra y conjura
la experiencia venida abajo.
Y con el libro bajo el brazo
los que creen ser libres
creen tener la razón,
aunque no puedan probarlo
más allá de la jaula donde los pájaros
creen ser dueños de su canto.
Hace mucho que apagaron el reflejo
en nuestros iguales.
Y dormimos.
Pensándonos solos,
creyendo la noche.
Hace poco que veo el Sol
y todavía creo.
Pienso que se quema el cielo.
Lo miro todo a mi alrededor:
Todos son cobardes.
haciéndome compañía,
despertando en plena caída.
Sabemos unir las voces en un solo grito.
Sabemos que herida debe sanar
y cual debe herir.
Pero confundimos el grito de euforia
con el de dolor.
Y eso es un síntoma de nuestra derrota.
La ignorancia no ha vuelto a ser fingida.
Los miro en un juicio sin palabras.
Me juzgan por no hablar de cielos partidos
y espinas sin rosa.
Parten mi conocimiento en utopía
y psicología de balas sin munición.
El disparo es constante
y el espejo aún resiste.
Mis pies sobre sus huellas.
En mis manos sus herramientas.
Devolviendo lo que nos quitan,
con el espejo que continúa roto.
Herramienta sobre sus manos.
Soy.
Huella bajo sus pies.
Palabra sobre los que olvidaron hablar.
El enfermo terminal ya no es asistido.
El reflejo ya no divide.
En el espejo nos vemos todos.

El muerto que nos mira
puede ser culpable
si sabe que nos mira
y eso
puede suceder.

07/02/06
El letargo

Me acerqué dando vida al que reforma,
con sus labios callando mi paso.
Sólo un año de andares sin camino
que todo tu destino
no supo controlar.

Ríe y no encuentra ya palabras
agitando las espadas
de una herida que no vi
ni supe calcular.

Pero ahora sé
que fue todo por quedarme
agazapado entre las sombras
donde el brillo de los ojos
es reflejo del final.

Así...
Extasiado hasta morir
sólo busco que la muerte,
que descansa y me promete,
sueñe todo una vez más.

Y si retornar prefiere
que me busque y que me estreche
contra el cielo que no quiero
ver su rostro en la piedad.

Ríe y no encuentra ya palabras
agitando las espadas
de una herida que no vi...
Es cuestión de simular.

Mariano Ortiz

2008-08-23T18:51:00.001-07:00

ESPECTROS

Todo lo que digan
sobre él lo fortalece
resbala en su coraza
e inunda los llantos
y lamentos invertidos
en desbordar la ciénaga
que los corrompe

Nunca podrá verles la cara
ni siquiera oír sus voces
se arrastran en penumbras
desparramando el veneno
que destilan sus hieles
atacando por la espalda
en golpes tan débiles
como bajos

Si supieran lo real
de su retroalimentación
si comprendieran lo inútil
de todos sus esfuerzos
quizás se volverían peligrosos
y habría que tener cuidado

Pero se auto condenaron
a gritar en el silencio
a siempre lamentarse
de lo intangible de sur

CUANDO…

Cuando no puedo
cuando no quiero

No sueño cuando
el sueño me dice cuándo
debo tener sueño

El silencio
a veces me seduce
a seducir al silencio.

PATÍBULO

El suelo sé abre a sus pies
su rostro se inunda de horror

Con mirada obscena son deleitados
morbos y temores
el suspenso, la ansiedad, los curiosos
los testigos.

La soga, al tensarse sacude el cuerpo
y un ruido de madera partida
pone fin al espectáculo de la justicia
(cada esfínter libera su carga)
más tarde, amparados por la noche
vendrán a cosechar
la medicina de la superstición
y de la muerte.

MENSTRUACIÓN

Para cortar
o marcar la rutina
media persona que sé va
en un torrente de sangre
muerta.

MISA DE RÉQUIEM

Un blanco caballo negro
te va llevando a las sombras
un coro de ángeles gordos
desentona a tu memoria
un réquiem escrito por un borracho
con pretensiones máncicas.

De su libro Espectros, año2006, Colección Mirilla, Edit. UNJu:

2008-08-23T18:51:00.000-07:00

ESPECTROS

Todo lo que digan
sobre él lo fortalece
resbala en su coraza
e inunda los llantos
y lamentos invertidos
en desbordar la ciénaga
que los corrompe

Nunca podrá verles la cara
ni siquiera oír sus voces
se arrastran en penumbras
desparramando el veneno
que destilan sus hieles
atacando por la espalda
en golpes tan débiles
como bajos

Si supieran lo real
de su retroalimentación
si comprendieran lo inútil
de todos sus esfuerzos
quizás se volverían peligrosos
y habría que tener cuidado

Pero se auto condenaron
a gritar en el silencio
a siempre lamentarse
de lo intangible de sur

CUANDO…

Cuando no puedo
cuando no quiero

No sueño cuando
el sueño me dice cuándo
debo tener sueño

El silencio
a veces me seduce
a seducir al silencio.
PATÍBULO

El suelo sé abre a sus pies
su rostro se inunda de horror

Con mirada obscena son deleitados
morbos y temores
el suspenso, la ansiedad, los curiosos
los testigos.

La soga, al tensarse sacude el cuerpo
y un ruido de madera partida
pone fin al espectáculo de la justicia
(cada esfínter libera su carga)
más tarde, amparados por la noche
vendrán a cosechar
la medicina de la superstición
y de la muerte.

MENSTRUACIÓN

Para cortar
o marcar la rutina
media persona que sé va
en un torrente de sangre
muerta.

MISA DE RÉQUIEM

Un blanco caballo negro
te va llevando a las sombras
un coro de ángeles gordos
desentona a tu memoria
un réquiem escrito por un borracho
con pretensiones máncicas.

De su libro Espectros, año2006, Colección Mirilla, Edit. UNJu:

Fernanda Escudero

2008-08-23T18:49:00.000-07:00

Ajedrez

El peón se asoma tristemente y frío.
Mientras, la reina se sonroja hábil.
No debe ser sorprendida por el rey.
No vaya a ser que alguien patee tableros.

Guernika 2007

El polvo brillante de muertes mudas
en transmisiones con sangre en las manos,
y la infamia de unos cuantos insanos
ogros que se esconden como un tal Judas.

Cuore 1

Marchito por dolor,
corazón maniático,
enloquecido por la furia.
Y aún si la mente se me vuela
como pájaro,
llena de humo gris
y polvillo blanco,
el silencio del alma
y el vacío de la noche llegan juntos.
Luego de la vida eterna…
la nada.
Pero tu imagen
perdura intacta,
de piedra erosionada,
igual que el tiempo en otras eras.

Degeneración

Nace como extracto esencial de la especie…
más tarde, fuente vivificadora.
Vuelve a Eva, decididamente ajena,
de brazos incongruentes y ostentosos de su fuerza innata.
En soledad…montaña y cielo contienen su llanto.
Cómplice para el dolor, encerrada y ciega de sí,
en sus manos, arcilla y pan cobran aliento inusitado.
…
Y hacia el final,
es compendio y summa : esfinge que todo lo sabe,
estatua viviente que no sonríe,
es extraña costilla bíblica,
es carmesí en el límite de la pasión,
es histriónica silueta resplandeciente,
es mujer…

En esta hora crucial…

El viento no
cumple horarios ni
marca tarjetas,
sólo fluye libre y
desquiciado,
recorre cada espacio en
blanco,
entra en
tu boca y
llega a tus profundidades
de ser viviente.
Se convierte en
tu segunda piel y
me deja fuera del festín.
Alardea con tenerte bajo sus
alas y
me increpa con
violencia
a
tener
que
disputarte.

Estado

Con la cabeza dañada,
el corazón rajado y
las piernas flojas
se arrastra sobre
el asfalto caliente,
es su destino de reptil,
pero
tanta
imposibilidad
le romperá
el cuero
en
mil
pedazos.

Fede

2008-08-23T18:44:00.000-07:00

la explicación es sencilla: coser el pantalón

necesito aguja e hilo de coser, por ejemplo,
entonces aquel tipo del tren,
sin un brazo y en muleta, vende veinte agujas de todo tipo por un peso,
no gracias,
me acuerdo también que tenía más de una moneda de un peso,
en Unión y Libertad,
me acuerdo aún de que el tipo me dio pena y le esquivé la mirada
no gracias,
pero para entonces ya estoy con la mitad del cuerpo enterrada en un parque jardín,
olvídense del resto,
puede observarse como me crecen ramas a la altura de las axilas,
después hojas
y entre la fronda un nido vacío,
desde las yemas de los dedos despuntan unas espinas finitas,
como de cactus,
que si se mira con detenimiento no dejan de parecer agujas

*

Texto nuevo

El reloj marca las 6:27 de un día ventilador
y espiral toda la noche, pero ya lo último,
porque las cenizas ahora forman otro
espiral gris sobre un plato de loza,
ahí nomás el ventilador digo / gira
parecido a un hélice que se brisa de vientito,
pero afuera, quizás trece o catorce minutos
antes todavía, el patio teñido de azul aplasta
las bicicletas contra el blanco del paredón,
sin que a la ventana le importe siquiera en sus marcos.
El patio todavía de noche afuera, constelado bajo
el cielo como hacía toda la noche. Y la habitación,
ventana y todo, de lamparita encendida, perdón
las seis y veintisiete son apenas unos minutos
en puñados, como cuchillos de tiempo
clavados en la pared cada sesenta segundos,
y ni noticias, oriente no asoma detrás
del paredón blanco del patio, tampoco
en el kiosco de diarios habían apagado
los tubos y las luces de la avenida lucían en fila
como hacía toda la noche. La habitación digo,
negándose al día, indiferente, la ventana digo,
no es ajena a ese patio dentro de unas horas
cuando el calor de la siesta,
pero el reloj marca las 6:27 y oriente no asoma
detrás del paredón blanco del patio, el ladrido
de un perro con racimos de estrellas en el hocico.

*

fuera del ritual de las Letras, la f parece un farol

a la hora en la que los para qué forman un cerco
circunferencia o cuadrilátero da igual / ¿o no?
una batalla entrañas adentro, debajo del montón de huesos
el estómago con las riendas de mi cerebro
donde la batalla y sus trincheras,
y a los hombros la mochila, misma hecha otra sobre
los hombros mismos hechos no otros pero sí otros

los para qué parapetados para qué
escribir a esta hora y dónde sino
no sobre la mesa de un bar / menos contra la ventana
no, en el tren sí
¿y acá?
fuera del ritual de las Letras, la f parece un farol

con cierta familiaridad negativa alumbra
menos un fondo que un límite extremo
el estilo está más allá de su haz de luz
imágenes, elocución, léxico
nacen del pasado y del cuerpo de ese farol f
lenguaje autárquico / hundido en la mitología personal
la dimensión vertical y solitaria del pensamiento

veinte minutos más tarde inquieto el corazón
de ojos nublados como cielos de marzo
que abren paso en el inconsciente
a la f del farol, o su sombra en la pared

noes continuos aniquilan cualquier tipo de nihilismo
aquí y ahora: las agujas mandan
las puertas de la noche cerradas

*

No caen tan lejos

tenso los dedos y una descarga cerrada
tres mil llantos de lactantes
refusila sin cuartel
¿para qué habrá luna hoy a la noche en Bagdad?
las manos se tensan, no puedo moverlas
¿y si mañana no amanece?

sentémonos a la mesa
inmóviles en un zafarrancho hediondo
hoy en la noche de Bagdad
a la hora de la cena
acá nomás, el asedio
detrás de una cortina de humo
el televisor es una boca de fuego
irrealidad de pantalla
implacable
absurdo, el humo es real
nauseabundo, el fuego arde
humo y fuego de carne y hueso
no caen tan lejos
tres mil misiles
en cuarenta y ocho horas
y acá nomás
me dan asco
las genuflexiones periodísticas
de cara al asco
las reverencias ante la superioridad
de una máquina de muerte
tres mil misiles
en cuarenta y ocho horas
que cotiza en bolsa
como el petróleo
¿escuchás?
no caen tan lejos
y si tu almohada no te deja dormir
tomá un cachito de silencio
escuchá, no caen tan lejos

*

Bisagra

“tinta sobre papel”

a esta hora las horas duermen y una heladera hiela el encierro de un cubito
con ánimo de julio sin bufanda despunta otra madrugada de
pasajeros noctámbulos, rumores de un día que descansa sobre otro
éste que asoma dentro de un rato
cuando las sombras de las luces de mercurio
se replieguen atemorizadas
por miedo a desaparecer para siempre

a esta hora digo, uno tiene la sensación (o lo que queda de ella)
de que el tiempo no transcurre
se escurre por alguna canilla que gotea
ajeno al reloj despertador, a sus cinco pesos en la vereda de Retiro,
a su tiranía de agujas de extremos fosforescentes
tic-tac, tic-tac,
bisagra del espíritu insomne,
tic-tac, tic-tac,
insomnio del espíritu bisagra
habitáculo al cubito de hielo encerrado
y el cansancio a la deriva no encuentra lugar en el cuerpo
(o espalda jornada laboral)
al acecho fuma fatiga, a los tumbos danza mudo
alrededor de una cama vacía,
sábanas revueltas, enredadas a tu ausencia

*

Nada que festejar

el puente que falta viene a buscarme
al cordón de la vereda
cinco siglos repetido
desde el espíritu de cruzada
la pericia técnica, ultramar
artillería naval —¿te suena?—

un vasto océano circundante
según Hiparco, Eratóstenes, o Estrabón
y las referencias bíblicas, leyendas
o relatos de viajeros
pero la exactitud operatoria de los portulanos
sólo era admisible para travesías
orientándose en las estrellas

el puente que falta viene a buscarme
con su astrolabio a cuestas
en la cubierta de un barco balanceándose
menos marinero y menos barloventeante
que los Juncos de China
(las Galeras ganaron la batalla de Lepanto)
con castillos de combate salientes
a proa y a popa faena bélica
el fuego por los costados
refuerza la acción de los arcabuceros
y comerciantes

con el Mapamundi en el corazón
“creía el Almirante
que estaba muy cerca de la Fuente,
y que Nuestro Señor le había de mostrar
donde nace el oro y fluyen riquezas
en cascadas auríferas”
amén / sabios indignos de fe arrodillándose
un Continente de hombros hambrientos
saquean

Autores:

2008-08-23T18:31:00.000-07:00

Fernanda Escudero (Jujuy)
Mariano Ortiz (Jujuy)
Nicolás Pecci (Tucumán)
Gastón Ruiz(Rosario)
Sandra Acosta (Salta)

G. Salvador Marinaro (Salta)

Darío Villalba (Salta)

Luila Lastero (Salta)

Luis Castro (Salta)

Eleonora Kosarts (Buenos Aires-Salta)

Federico Iglesias(Buenos Aires)

NIcolas Pecci

2008-08-23T16:19:00.000-07:00

El hombre del tablero invisible.

Tengo los ojos muy lejos y una sensacion de entierro que me corteja desde las puntas de los dedos.
Parece todo un monton de mierda acumulandose en mi cabeza.
Parece un monton de hojas acumulandose mientras castigo a los silencios de mi consciencia, para dejar de sentir que soy y encontrar a mi verdadero destino, (que es lo verdadero?),
la poesia de una vida que se define por circulos, o una razon diferente, donde el sentido de razon ya no es el discutido, sino, de lluvias y nuevas escrituras sobre las paredes de quien tiene mis zapatos.
Tengo tiempo para dejarlo todo?
No lo he pensado.
Tengo que creerme a mi mismo, o existen estas terapias de algun especialista para definirme como ser humano.
Los miedos se concentran en estrategias de derrota, siento ser un punto blanco, bastante preciso.
Que sera eso de punto blanco?, que tengo que creerme de los puntos.
Me hablo de los ojos muy lejos, pero donde esta el camino de mis cajones, baules, o de cualquier elemento que permita sentisme constituyente de algo.
Que es lo que quiero dejar?
no se si deba importarme lo que se viste de necesario, quiero todo y nada es lo que quiero.
Tengo la piel dividida, (soy un sujeto doble), algo se manifiesta de hombre y otra de melancolia casi muda, casi ciega. Pobre melancolia, pobre hombre.
Creerme que?
hablo de un tablero lleno de cuadraditos, con colores negros y un blanco difuso, que me miran desde las suelas de mis zapatos, esperando alguno de mis impulsos, y despues, juzgan. O tal vez me juzgo.
Otra vez al silencio, o conjuro sobre presagios para un egoismo pleno.
Columbios para las palabras de mi niñez,
columbios para los auspicios de mi inconciencia, absurda, pero soy un sujeto doble.
Pobre hombre, pobre melancolia. Creerme.

Plaza de los espectáculos.

Señores, disculpen esta molestia de interrumpir su vacío, pero quiero decirles que ya no tenemos mas paginas para venderles y me temo que esto se pone mas pesado,
los escucho hablar y tengo ganas de volverme ausente, como sus palabras, tan llenas de la nada, con fundamentos buscando significantes y realidades para acercarlos a un simbolismo interpretable, y termina siendo verdaderamente patético.
Hoy de seguro iran de compras a la feria de discursos caídos, y eso es lo que se puso de moda… los dobles, que reparten de a montones.
Tienen reflexiones como suelas de zapatos y tienen honestidad como camisas para lavar. Son precisos para prejuicios y sentencias en los ajenos, y sucede que el espectáculo se termina y continúa solo en ustedes.
Señores es tan pobre sentirme parte de su mundo y tengo miedo de contagiarme ya desnudo a través de lo que escribo, silenciar mi pensamiento, consumirme en su emblema.
Señores no los culpo, esto ya estaba en el pronostico de los diarios, claro que también son culpables. La idiotez venia implícita en el bautismo, como así también en el auspicio.
Las caretas son quienes hablan hoy, y las espaldas como seres psicoticos con vicios en el desayuno, hambrientos al psicofármaco.
Señores disculpen el atrevimiento, pero tengo vergüenza de ustedes y de mi, por eso es que ya no vendo paginas, ni cantos, ni cultura. No se vende ni el amor, ni los amigos, que por puro sadismo reglado al comercio neoliberal, suelen perder.
Disculpen señores, pero este mundo no tiene vueltas, ni en las cartas de un tiempo ni en las esquinas. Este mundo se regalo por si mismo a lo que somos…tengan nostalgia por lo que pudo ser distinto.
Señores,
si pueden entenderme procuren no molestarse, y por su dignidad sean fieles a ustedes mismos, y que se pueda todavía nombrarnos “Señores”.

Nicolas Pecci...

Entre nos

Teniamos hambre de un silencio que se desnudo porque entre la busqueda de algun cuerpo se me desmorona la intencion de serme fiel.
Despues me vuelvo a callar y parezco mentiras, pero entre la estupidez de escribir sobre a quien violo entre fantasias y la novela de ser hombre, me pierdo los ideales por un amor que no se vende y por un encuentro que imagino.

Las veces que nos decimos vivos, es porque estamos a un paso de querer quitarnos la vida.

Balcón

Y si de pronto comienzo a gritar,
volteando todo lo que camine por frente,
intentando asesinar las ideas, las palabras y las ausencias,
me volveria a ser quien tiene problemas con el alma,
pero serian menos las probabilidades de encontrarte en el sentimiento.

A veces saber que el amor existe como amor y no es un delirio anhelado despues del vino y de la siesta,
tiene precios para la muerte humana.